по полю белого шершавого листа
печаль задумчиво рисует завитки...
*
что лист? то раб.... или наложник...
но, сколь же властен даже клок,
остановить слепой курок,
когда терзается заложник...
в свече мерцает пистолет,
рука ещё пока не смеет....
нет, не спасти что еле тлеет,
печален выдался сюжет...
черкнуть упрёков краткий слог:
- простил... уже пора в дорогу...
не гож тебе, не гож и Богу,
да есть ли ты? и где он, Бог?
как держит лист... и клок минут...
не миг ловлю в себе сомнений,
любить сквозь частые забвенья?
быстрее яви изожгут...
секунд прощённых с высоты
не станут милостью в отраду...
для уходящего награда
- объятья тихой пустоты...
*****
Антоний Косиба