* * *
Юная фея и я, затворник, —
вечер в кафе «Пироговый дворик».
Снег на проспекте почти лилов.
Что нам известно о жизни? Что-то
(нет, не читай меня, обормота)
невыразимое про любовь.
Просто скажи: «Не бывает смерти».
Ангел по небу восьмерки чертит,
что-то трубит в золочёный рог.
Фея головку свою склоняет,
рюмочку с кофе приподнимает
и говорит: — Посмотри, Серёг,
скоро всё кончится. Просто… люди…
Наше бессмертие — это груды
книг и полотен… Шумит вода
где-то за стойкой кафе, и бармен
звякает чем-то — хороший парень,
но не святой же. Скажи, куда
в сумерках валятся хлопья снега?
Бог обойдётся без человека —
мы без Него никогда. Зальёт
шпили, мосты и дворцы, и снова
будет Великий Потоп и Слово
то, что в начале, — огонь и лёд?
Мир ещё молод, и Рай не создан —
мы разлетимся по разным звёздам.
Всё-таки пусть Он тебя спасёт.