Я люблю полевые помятые алые маки,
Просто так, ни за что, и душа обмирает всегда
Если их стебельки, чуть мохнатые, я на бумаге
Нарисую, задумавшись вдруг про былые года.
Распахнётся, как книга любимая, воспоминанье:
Луг, ручей, обрамлённый зелёным и алым внакрап...
Как нежны были маки, пришедшие в мир на закланье
Под беспечное варварство пяток, сандалий и лап!
Самый первый букет - как признание в чувствах несмелых, -
Был из маков, затисканных в потных ладонях, увы.
Среди них и дурмана цветок неожиданно белый
Затесался намёком на краткую дурь головы.
Этот тёплый букет, за оконную раму заткнутый,
На всю долгую жизнь одурманил своей простотой.
Все на клумбах цветы, мне мерещится, спесью надуты,
И навозом, и потом, и только потом - красотой.
Это глупо, конечно, и розы, и лилии даже -
Все прекрасны по-своему (сколько их дарено мне).
Но окно раскрывая, обычно я взглядом пропажу -
Мятых маков букетик, - увидеть пытаюсь вовне.
27.01.22