Мы

   
Нет кумиров давно, лишь кумирики.
Но их много, жаль, схожи они.
И никто за мгновение лирики,
Жизнь свою не отдаст, даже дни.

Это Моцарт входил, как  в переднюю,
Сразу в вечность, пронзив бытиё.
Где любое мгновенье – последнее.
Так считал в пребыванье своё.

Было всё ему, Моцарту, вызовом.
Он стоял перед вечностью, зрим…
Заморочен весь  день телевизором,
Мы, забывшись, "стоим" перед ним.
               ***