Я пишу на мёртвом русском,
Как сказал когда-то Лорес.
Свято место слишком узко,
Как довлатовская повесть…
…Свято место… Не усесться,
Ножкой дрыгнешь – и свалился.
Что, Пахом? Дурные вести,
Барин, Прохор обварился.
Сильно что ли? Руки целы?
Руки целы, хвостик – красный.
М-да, Пахом… Ведь наше тело –
Образбожно не напрасно.
Что бы где ни говорили,
Кто б о чём ни заикался,
Но раз что-то обварили,
Значит бес туда прокрался…
Буря мглою, чёрный ворон,
Небо кроет, не добьешься!
Спойте, девки мои, хором.
Что, Пахомушка, смеёшься?
Я пишу стихи, Пахомчик,
Я на свято место мечу.
И сама Галина Хомчик
Их споёт. Давай-ка свечи.
Рано, говорю, темнеет.
Мол, свечей не напасёшься!..
Небо хладно просо сеет.
Что ж опять, Пахом, смеёшься?
Снег до ночи перестанет.
Глянет в окна месяц ясный.
Очень-очень тихо станет.
Не нарушь покой напрасно.
Пусть там Прохор лечит хвостик.
Всё ж какая-то забота.
Околоточного в гости
Звал. Не едет отчего-то.
Скуку смертную, седую
Как, Пахомчик, одолеем?
Выпить чарочку-другую?
Сердцу будет веселее?
Что нам радость, что нам горесть?
Утром встал, опохмелился…
Как однажды скажет Лорес…
Жаль, ещё он не родился.
Свято место… Свято место…
Так ли нужно мне оно-то?
Бес толкает что ли? Бес-то
Разыгрался нынче что-то.
Буря, ворон, Прохор, скука.
Гость не едет. Свечки тают.
Вот такая, друг мой, штука.
Что, Пахом, стоишь зеваешь?
Спать иди. Изыди то есть…
Свечка. Тишь. Вино в бокале…
Жаль, что не родился Лорес.
До утра бы с ним болтали…