Закрыли поэта, обрушились стены,
За ними нет света, одна суета.
И те в оправдание : нет моря без пены.
Тогда и в стихах сиротой - правота.
Добудится утро до ночи проспавшей!
Сегодня и завтра, то было вчера.
И мысль не считается в общем пропащей,
Пока будет искрой на сердце костра.
Ведь вы показали лишь слабость и поле,
Где душат свободу в ростках - сорняки.
Любовь отнесёте вы скоро к крамоле? -
Но руки до чувств всех людей коротки!