Качу в троллейбусе пустом
сквозь темень вязкого замеса,
а жизнь прочитана, как том,
и бесполезны все словеса,
лишь ветров месса за бортом
и давит тьма подобьем пресса,
кому писать, зачем о чём? -
бог не проявит интереса,
судьба ударит кирпичом,
а рок вдруг станет палачом,
раздев, он чресла мне вобьёт
вмиг в электрическое кресло
и ток сквозь тело потечёт,
всё обжигая горячо,
и бесполезно слать протесты,
не ждёт подмога от СОБЕСА,
зря я свои слагаю тексты
и в них давно прокисло тесто,
качу в троллейбусе пустом
в объятья сумрачного беса...