Звучит Высоцкий, голос узнаём.
Его поют с восторгом пожилые,
Им полнится порою телевизор:
Ведущий порасскажет всё о нём,
Артисты вставят байки удалые,
Сейчас верхам Владимир очень близок.
Пройдёт ещё не так уж много лет
И пожелтеют бойкие страницы,
Ленивая рука их не листает.
Высоцкого на сцене больше нет,
Хрипящий голос даже не приснится,
А память замороченная тает.
Минуло сорок лет как он ушёл,
Простившись с нами песнями своими,
Да классиков пополнились отряды.
Что знают молодые хорошо?
Чьё на слуху теперь мелькает имя?
Не слишком-то Высоцкому и рады.
И памятник не той величины,
Что Лермонтову, Пушкину и прочим,
Его ещё не изучают в школе.
Возможно, мы ему ещё должны,
Но был ли бы он этим озабочен,
И что бы он сказал о нашей доле...
Наверно бы немного пожурил,
Напомнивши о долге и о чести,
Но поддержал бы тоже, как когда-то.
Он скажет - я вам пел и говорил,
А вы об этом слушали все вместе,
Но песни нет и "...всё не так, ребяты."