Закутался январь в туманный плащ,
Мороз в лесу расстреливает вязы,
В лёд превращая толики тепла
Внутри стволов, невидимые глазу.
Год семьдесят девятый, Новый Год,
За минус пятьдесят, и воздух жжётся,
И мама вдоль по улице идёт –
По дну опустошённого колодца.
У сына день рожденья...
Ну и что ж?
Ах, мама, ты беречь себя не хочешь,
В расчёт свой возраст вовсе не берёшь,
Пар выдыхая в непроглядность ночи!
Был стол накрыт, но не было друзей,
Никто не вылез из берлоги тёплой,
И лес дремал, как древний Колизей,
И пальмы разукрашивали стёкла.
Опять я стих рисую ни о чём,
Мороз сегодня повернул на убыль...
А мама мажет вазелином губы,
Склонившись над оплавленной свечой...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»