Хочу быть взрослой, не могу.
В душе ребенок, и люблю
Всё то, что дарит простота.
И очень своего Кота...
Но люди злые все вокруг
Мне говорят, что есть недуг.
Что слишком ты для жизни прост,
Ты так открыт, душа, как холст.
На ней по-свежему рубцы,
От их речей, и от идей..
Душа ранима, ведь она
Осталась в детстве навсегда.