Смотрю куда – то,
и не вижу,
то, что слушаю,
не слышу.
Внемлю мир
потусторонний
неким чувством
не бывалым,
живой вроде,
вроде сонный,
где – то там
в миру гуляя.
На каблучках
мечты витают,
на куполах
след оставляя
и думы тают,
тают,
тают,
в облаках
души не чая.
Что за чудо,
сам не знаю.
Говорят,
ты сам не свой,
овеян может
благодатью,
скажите только
вот какой.