Третий час над строчкой бьюсь так и сяк,
На листе нет места, в башке - ни мысли.
Это вам покажется, мол, пустяк.
Для меня же чести вопрос и жизни.
Я верчу листок тот, ищу меж строк
Неудачных кремень, чтоб искру высечь.
И нет-нет, поглядываю на восток.
Там луна и звёзд миллиарды тысяч.
Графоман несчастный, тугой болван!
Эх, налить бы что ли? Душа-то просит.
И дрожит все тело, дрожит стакан...
Закурить теперь бы - так я же бросил...
Повторяя шепотом "ну не злись!",
Я открыл окно, окунулся в лето
И залил чернилами весь тот лист
И ушёл в траве лежать до рассвета.