Папе
Как жаль мне, что твои стихи пропали,
Я не смогла их даже прочитать...
Читали ль воры их? Едва ли...
Скорей могли на самокрутки разорвать.
Твоё мне дорого наследство -
Написанные мемуары, дневники,
Спасибо за шальное детство,
Не поднял на меня ни разу ты руки.
Как долго я тебя не понимала,
Лишь взрослой начала тебя ценить.
Тетрадь стихов твоих пропала,
На самокрутки порванная, может быть.
Она погибла... Вероятно,
Поэтому ты больше не писал.
Стихи исчезли безвозвратно;
Но дар свой мне ты передал.
Я плохо им распорядилась;
Но тяга их писать так велика...
Какая это Божья милость -
Любить поэзию, пока
Ещё живу на этом свете...
Ещё стихами говорю
И радуюсь порой как дети,
Когда стихи свои творю...