Открылась дверь моей молитвенной клетушки
и я глазам своим поверить не могу –
на свет из темени ночной выходит Пушкин,
на все лады кляня январскую пургу.
Всего скорее он впотьмах ошибся дверью,
в тиши вселенской вспомнив шумные пиры.
Неравнодушен был при жизни он к веселью,
а я на пиршества гляжу со стороны.
В снегу крылатка. Нынче снега очень много
в Санкт-Петербурге и на матушке Руси.
До Чёрной речки та же всё ведёт дорога,
кричат вороны также: «Господи, спаси!»
Как прежде, целятся убийцы хладнокровно
в сердца, открытые для боли и любви,
а нечисть всяческая, дышащая ровно,
возводит храмы на костях и на крови;.
"Ах, милый Пушкин, мало нового на свете:
кордоны – те же, тюрьмы, "ляхов" полон дом.
Бездушье, как и встарь, не лечат в лазарете
и пешки в дамки всюду рвутся напролом.
Что будем пить, мой друг? Жаль – пунш стал раритетом,
вино найдётся – лекарь жизненных прорух.
Пусть ночь расскажет дню, как пьёт поэт с поэтом
за дружбу братскую, за то, чем дышит Дух."
2022 г.