Знаете, недавно я задумался и понял, что я не тот поэт которого читают,
Не тот, которого любят да и вообще я не поэт, а лишь жалкая пародия на великих,
Погрязшая в нелепом бытие субстанция, которую питают
Надежды и мечты, смотрящие на этот мир безнадежно, и с недоумением всхлипывая.
Мне сегодня чертовски грустно и тоскливо как, впрочем, и обычно,
Все внутри визжит, словно моя душа- поросенок, которого хотят зарезать,
Хотя для нее такое состояние перманентно и уже привычно,
Но лучше вам не знать какая же дрянная мерзость.
В целом, мне не жить неплохо, нетяжело, порой хорошо и даже очень,
Но все же знают ощущение всепоглощающего хаоса полнейшей бессмысленности,
Будто, гадская осень водит напильником по мозгу, будто она его точит.
Отбирая последнюю надежду на возвращение приличия личности.
А кто-нибудь задумывался как это быть поэтом, которого не любят?
Было чувство, что охотник стреляет наугад и попадает именно вам в голову?
Так происходит каждый день, каждый божий день, и эти выстрелы неумолимо вас губят,
А вы, словно обессилевшая псина не можете уползти в свое логово.
Вскоре желание бросить все это растет, проникая уже не в плоть, в самые кости.
Писать больше не хочется, а если тяга и появляется, то вместе с ней приходит и порыв влезть на стену,
Крича, плача, бросая все на пол и сжигая только отстроенные мосты, в приступах злости,
От невозможности решить нет, не чужие, хотябы свои проблемы.