Человек живёт одинок.
Он долго смотрит в своё окно,
смотрит и ничего не видит.
Это он с собой так хитрит,
его окно у него внутри -
давно надоевшая книга.
Но зато у него есть стол и стул.
Он садится, как всегда, сутул,
вокруг другие предметы быта.
Он помолчит и улыбнётся опять,
и потому, так сразу и не понять,
что сердце его
давно разбито..