В понедельник Великая Матрица
сбой дала, и пошло кувырком
всё, что мнилось. Не солнышко катится,
а зловещий взъерошенный ком.
Ох, закатится, да не остудится,
но невидимы будут лучи.
Чрезполосица горя - распутица,
как уголья в остывшей печи.
Побежим врассыпную, скажЕнные,
так, чтоб пятки сверкали во мгле.
Пригибает к земле притяжение,
небо павшее давит к земле.
Бродит эхо руинами полиса,
замолкая в щелЯх и углах.
Как ни тужились, помнится, помнится
густо с неба порхающий прах.
Что-то там, у небесных провайдеров
в непорядке. А мы-то причём?
Перепутались схемы и кабели,
правда с ложью, как нЕчет и чёт.
Всё, что было, что будет, что нЕ было,
повторится, не вздумать, не счесть.
Станет дымом минувшее небово,
станет пеплом земельная весь.
И теперь навсегда понедельники,
день Сурка - за раздраем раздрай.
Хоть мы тени, а всё же подельники,
чёт ли нЕчет - уж сам выбирай.
17 - 18 января 2022