Тот памятный костер, он, верно, чудом,
Был средь чужой, пугающей глуши.
Он звал к себе таким родным уютом, –
Костер твоей пылающей души.
Набрел я на него, впотьмах блуждая,
Мой путь был долог, а рюкзак тяжел.
И я доныне с грустью вспоминаю,
Что у него согрелся, но ушел…