Заколочены ставни, давно уж прогнили ступеньки,
На дверях провисает насквозь проржавевший замок.
Это грустное зрелище брошенной той деревеньки-
Где начало пути, там где мой зарождался исток.
Вижу сад одичавший, где раньше царило цветенье,
Вместо грядок разбитых, теперь лишь осока да сныть.
Лишь под солнцем мерцают забытого детства мгновенья,
Золотые года- где нет времени счастья ценить.
Ни мычанья, ни лая. В округе ни звука, ни звона.
И большак тот проезжий своей суетой не пылит.
Лишь рябина красавица, словно сошедшая с трона,
Заимела за годы вполне респектабельный вид.
Вот сбиваю замок, захожу в отсыревшие сени.
Ну, а дальше гляжу, что везде паутина да тлен.
Из под пыли глядит со стены тот же юный Есенин,
Он бы понял меня, мой душевнощипательный плен.
Вот раскрою я окна, увижу обьятия дома-
Та же печь, те же полки,в углу застарелый топчан.
А в подвале найду неизменный запас самогона,
Тот, что деда в суровые будни всегда выручал.
Вот налью я стакан, настругаю нехитрой закуски,
И с судьбою не чокаясь, выпью его я до дна.
За тяжелую долю забытой глубиночки русской,
Что со временем стала совсем никому не нужна.