Чем спячка хороша? Тем, что я вижу
Реальность той, какою она есть:
Запущенность домов, снег серый, слякоть
И трещины на выбитом асфальте,
Изломанность ограды, обнаженность
Болезненную веток… И свинец,
Что льется с неба в сердце…
Наконец –
Обыкновенность черт, что всех на свете
Казались краше,
И очаг погасший
Глаз, в которых, помню я, горел огонь…
Прекрасна спячка. Что мне в ней не так?
Я сплю и грежу, как войдет наркотик
Весеннего безудержного счастья
Мне в кровь.
Реальность заискрится и исчезнет
За пеленой фантазии веселой.
А серый станет дымным, серебристым –
Каким угодно, только лишь не серым!
Разгладится асфальт и улыбнутся
Дома, что вдруг окажутся живыми,
И станет ярче краска на ограде –
Не от того, что кисть ее касалась,
А оттого, что мне вдруг показалось,
Что вижу я ее такой, какой когда-то
Она была…
И вновь – в лице, случайно промелькнувшем,
Увижу скрытое, таинственное или же
То, чего и не было, и нет.
Не важно…
Не важно, где горит огонь:
В чужих глазах,
В моем воображении,
В горниле Солнца,
В вечной пустоте…
Не важно, где, лишь только бы горел!
И я проснусь, чтоб стать его частицей.
Прекрасна спячка, но не может длиться
Она всю жизнь.
06.12.03