Все относительно. Даже и счастье.
Что-то ломается враз в одночасье.
Что-то берёт и перегорает.
А ты и не думал, что так бывает.
Жил, просыпался, ворчал на погоду,
На время, на власть, на соседа-урода,
На катаклизмы, на цены, на водку.
И клял свою жизнь, а незваную тётку.
Но вдруг это всё стало вовсе неважно.
Рухнуло что-то, как не было даже.
А рухнув, предстало в обличии счастья:
Тихой, робкой, неце’ненной частью.
Блестят золотистые крыши часовен.
Где же ты счастье? Вернись. Я виновен.
Ходят по рельсам со стуком трамваи.
Счастье лишь нелюбовь убивает.
Смотришь: мужчина сидит и смеётся,
И, кажется, счастлив, и жизнь его льётся.
С чего бы? Мужчина. Он вовсе без ног,
Но счастье найти в этой жизни он смог.
Подумаешь: я же своими ногами иду
Налево, направо, по снегу, по льду.
И дальше шагаешь навеселе:
Я самый счастливый на этой Земле!