Коль есть в бессоннице хоть что-то,
То это точно не стихи,
А тайный вздох, души работа:
О, только снова не проспи
Беду чужую, вопль в клочья...
Пиши, молюй, тупи резец,
Быть может именно в те ночи
Как глину месит нас Творец.
Над миром сон и утомленье,
А Ночь усталых словно в гроб
Кладёт на ложе, пусть на время,
Давая всякий раз намёк.
Я снов бегу твоих, немая
Всеповелительная Тишь,
Мне не уснуть сегодня знаю,
А завтра, завтра?! Ты молчишь.
И я как ратник, что в дозоре,
В глухую всматриваясь даль,
Приставлен чьё-то слышать горе
И отзываться на печаль