Притихшие дали ветра нагадали.
Рождённому марту штудировать карты.
Грузить на телегу разутое небо,
Везти, проседая, по рыхлому снегу.
Луна мне кивает:
Зима убывает
Под перышком чайки.
И скоро «прощайте!» –
Последним ненастьем коротеньким бросит.
А там – одуванчиков жаркая россыпь,
Хоралы лучей и ночей литургии,
И строчки душистые, струны тугие…
Рассветов, закатов над морем пожары
И жажда бессмертия дух обжигает…