Я иду, и голоса резки,
облака мне давят на виски,
а вдоль тропки серые снега
как печали тайной берега.
В ней плыву. Ужель не расплескать?!
Полноводней кажется опять.
Оттого ли пруд манит меня,
что спокоен в сутолоке дня,
что так нежен, искренен и бел?
Как себя он сохранить сумел,
И какие снегу снятся сны,
коль искрит, не чувствуя весны?
А беда-то близится уже...
Видно, счастлив только, кто блажен:
не меняет свой родной окрас,
от небес не отрывает глаз.
февраль 2021 года