Хрупкая старушка, в берете набекрень,
За окном бутика – наблюдала…
Может быть устала, или просто лень
Было ей войти, иль размышляла…
Но внимательно смотрела – на меня:
Как я туфли модные неспешно примеряла,
Как расчёсывала косу, что пока ещё своя,
И с небрежностью причёску поправляла.
Может быть, по нраву ей был мой прикид –
Платье шёлковое и сумочка из крокодила;
Может быть, весёлый и задорный вид –
Как я с мальчиком, что продавец, шутила…
Я же искоса смотрела на неё –
На потёртое пальто и рвань ботинок…
Веселилась, что «такое» – не моё!..
Пока, вдруг, я не увидела слезинок…
И весь мир перевернулся предо мной!
Стыд, с раскаяньем, схватил меня за горло:
Неужели не дружу я с головой
И не вижу – как старушке этой больно!..
Бросив в магазине шарфик и пальто,
Я стремглав бегу на улицу – к старушке!
За витриной не стоит уже никто…
Я же вспомнила про бабку, в деревушке.