Хрустальное зимнее утро,
лишь трубами дышат дома,
и матово-белую пудру
стирает с лица луна.
И вот в полутьму выходят,
откинув ночной засов,
(нормальные, с виду, вроде)
владельцы своих псов.
Лохматые эти шкуры
поспать лишний час не дают,
и прутся хозяева сдуру
в утренний неуют.
Собаки от счастья глохнут,
и рвут поводки с рукой,
смотрю я на них в окна
и думаю: ну, на кой?..
Я лучше сварю себе кофе,
смакуя свой чистый покой,
прижмусь-ка, сродни апострофе,
к батарее своей. Неживой.
Собаки сродни катастрофе,
а мне это, правда, на кой?...