Здравствуй Светлана!
Жду потока твоих писем, жду зимнего письмопада, жду, когда упадёт первый лист, в мои руки, исписанный твоей рукой. Но, пока ничего нет: нет зимы, нет писем, есть только мои бесконечные фантазии и в этих фантазиях начинает свою виртуальную жизнь, не покой, странное беспокойство, раздвоенность души и сознания. Мне нужно избавить себя от этого гремучего яда, который отравляет мои и без того нелёгкие дни. Борьба Света и Тьмы! Как ни глупо всё это выглядит со стороны; а выглядит это глупо, а может это и нормально, кто знает. Мысли, которые посещают мою голову, выглядят примерно так: «… Нам не суждено увидеться с вами милостивая Государыня, Я уйду в небытие, и не будет меня для вас, а вас для меня, и не будет в этом мире Нас! Оригинально, меня не будет, не будет моего сознания, моей мысли, моих движений, движение жизнь, нет движения, нет жизни. Нет Вас, нет меня. Мрачная перспектива. Какой-то кошмар, абсурд, в мои годы думать об этом. Но, тем не менее, от мысли не убежать, сознание с постоянной регулярностью выдаёт комплекс таких мыслей, на завтрак, обед и ужин. Уже и так и сяк, пробовал избавиться от этого бреда. И внушение через внушение и попытка компромисса и логические доводы, и самообман, и прочее. Увы, ничего не помогает. Сидит как клин. Как будто, я это не я, а какой-то полоумный кретин, который хочет найти, в чём смысл жизни и не находя ответа, пищит что жизнь бессмысленна в своей осмысленности. Что всё, что не делается – это лишь шаги в небытие. Тебя не будет. Ни к чему мир, ни к чему всё то, что ты сделал, всё в сознании переворачивается так, что всё это мышиная возня во Вселенной. Конечно, можно сказать: – это детские рассуждения; но, если существует факт смерти, который уравнивает всех и Смерть является «Великим Уравнителем…» то Гений и забулдыга: как ни странно, равны, относительно друг друга, на пороге вечности. Если всех ровняет великая Тьма или великий Свет! Но, по сути это не имеет значения. Отжил свой отрезок, времени ушёл туда, откуда нет возврата, и не останется даже этих, моих жалких размышлений на тему: Жизни и Смерти. А жить то хочется в пространстве и во времени. Эта мысль холодит сознание и не даёт покоя. Согласись, что с такими мыслями жить не сладко, ни чего меня не греет, хотя одна фраза успокаивает: «… Всё проходит, пройдёт и это…». А мысли есть: жалко себя молодого красивого умного. Всё впереди целая вечность… а здесь мысли о Смерти. И вот оно дыхание вечности. И вот она, прелестница с косой. А может моё внутреннее существо на поверку оказалось трусовато? Возможно; но, я бы с удовольствием бросился бы на тигра или медведя… но, здесь не на кого бросаться… врага не вижу, только мысли, а с мыслями ещё не научился воевать. И договориться, тоже не получается. По этому поводу скулит можно долго, мне кажется, я уже перегрузил это письмо нелепым вздором о смерти. Единственная надежда: пройдёт лет сорок и всё пройдёт или трансформируется в некую идею о Жизни и Смерти. И всё это испарится, как зимний снег весной. И плюнешь с высокой горки на все свои Охи и Ахи, и жизнь не будет казаться бессмысленной и беспощадной. Наверно всё же важно, как ты воспринимаешь этот мир. А неизбежное оно может случиться, в любой момент, и глазом не успеешь моргнуть, как тебя не станет. Ну, был и вот уж — нету! Ну и чёрт с ним… Жив остался? Хорошо! Пока живой, уже неплохо. Переходим к поэзии. Высказался, и понял: что «…Болезнь…» исчезла. Странно. Такое чувство, как будто пересёк некую грань, за которой другое понимание Бытия. Вот было чувство, вот исчезло. Пришло прозрение и понимание происходящего. Но, от происходящего тоже не испытываю особого восторга. Ну и ладно к поэзии: есть некий стишок.
Сформировать несложно мысль,
Конечно, если мысль возможна;
Но, в мысли нужен некий смысл.
И если, мысль была ничтожна...
Мысль как материя хороша:
Ведь без неё жить, смысла нету.
Вопрос задам: «...К чему Душа,
К чему эмоции поэту?
К чему без мысли диалог,
К чему они мои желания?
К чему он нужен, некий Бог,
Для моего существования?
Вот мысль моя: – «...Мне ни к чему.
Мне Бог не нужен – это точно!
Не поклонялся я ему...».
И вбил я мысль, довольно прочно,
В свою прекрасную главу,
Что: «...Бога нет на этом свете.
Что я живу здесь наяву.
И просыпаюсь на рассвете,
Свой взгляд, направив в небеса,
В желании мысль свою увидеть:
Пока я верю в чудеса,
И в жизни, жизнь могу предвидеть.
И в ней, без Бога обойдусь.
Снимать грехи в ней не намерен.
И с жизнью сам я разберусь:
Живу как все, в себе; уверен.
Природа, разум мне дала,
В нём растворён я изначально.
И мысль моя, как два крыла:
С ней я лечу, почти реально!
Такие Мысли в голове,
Меня нередко посещают.
И в основной, в моей канве
Смысл бытия мне отражают...»
И есть ли смысл говорить:
Что – бесконечность Мироздания;
В котором, я могу любить,
В нем и живут мои желания.
В которых... умиротворён:
В которых, мысль моя играет,
С которой, я в свой мир влюблён:
Всё – Мироздание понимает!
Вот – бесконечность! Мысль постиг.
Осталось мысль увековечить.
Хотел – Чего? Того достиг,
Сумел сознание обеспечить:
Сформировав, закончить мысль,
Конечно, если мысль возможна;
Но, потерял с ней некий смысл,
Проговорив не односложно.
И всё же, точку ставлю я:
Хоть в мысли смысла я не вижу;
Познав законы бытия,
Я знаю всё и всё предвижу.
И в будущем могу сказать:
«...Вообще... неплохо быть поэтом!..»
И – после фразы замолчать...
Наполнив мысли тёплым светом.
Такой плавный переход в новую тему. Я видимо любитель, переливать из пустого – в порожнее. Хорошо зная тебя, я в полной уверенности в том, что всё что написано, не воспринимается всерьёз – это не более чем искания Поэта. Как говорится больше нечем заняться. Нужно книжки писать и вся хандра уйдёт. «…Дело делать надо, Господа!...» Что то на юмор потянуло, видимо смертельно, тема Смерти надоела. Поюморить бы, на эту тему, да боюсь не разбудить бы Лихо. Спи Лихо, в доме тихо. А Лихо только и делает, что косит лиловым глазом, и ждёт момента, когда и как укусить, у Лиха отменные способности в этом вопросе, убеждаюсь на своей собственной шкуре. С лихом договориться не получится, если оно видит, что может цапнуть, цапнет обязательно, через пространство и время. Но, одно меня успокаивает, как художника и поэта: Когда я извлекаю прошлое из Тьмы, я убеждён, что с прошлым мы поладим.
Я написал вчера стихи:
Такая участь мне досталась.
Красотка! Муза — «Хи-хи-хи!»
Мне в ухо, прямо, рассмеялась.
Прокомментировала их.
По рифме быстро пробежала:
«...Я не пишу стихов плохих...»
Полушутя она сказала.
И я — поверил, тут же, ей:
Ведь для сомнения, нет причины.
Я сам, как курский соловей:
Пишу сонеты и картины.
Пишу нелепицу и вздор!
А что ещё мне остаётся?
Я дирижёр! Поёт мой «Хор»
Но, вот корректор, плут — смеётся.
Не там воткнул, в строку, тире.
Не там поставил запятую.
Не выговариваю « Рэ...»
Но! Яйца я варю вкрутую!
И сам я — крут, как никогда!
Я изучаю: «Христианство…»
Все убегают: «Кто куда…»
Когда берусь за… «Мессианство!»
Я проповедую — себя,
И я не ставлю запятую,
Перед любимой буквой — Я:
Где я найду ещё такую,
С которой время протечёт?
Я — это время не замечу.
А смерть — неслышно приползёт:
Я — Смерть свою, с любовью встречу!
Смешная Муза — «Хи-хи-хи!»
Мне прямо в ухо рассмеялась.
Я для неё пишу стихи:
Такая участь мне досталась!
Вот такая участь у Художника и Поэта. Жизнь сочиняю, как могу, а что ещё мне остаётся. Жизнь не поэзия иль Проза – это нечто более великое и важное. Вот и сегодня видимо насочинял лишнего, но такова работа с прошлым. Я решаю сложную задачу. В мире пока никто не нашёл решения этой задачи. Мне надеюсь, повезёт: умру незаметно для себя самого. Шутка! Что-то смысл самого письма исчез. Что хотел сказать и выразить и сам не понял. А может это и к лучшему? Диагноз поставлю себе сам: «…Особенности черт характера…» Взрывоопасная фантазия Поэта. Придумать можно всё, что угодно. А мне угодно в Данный момент, послать тебе воздушный поцелуй! Или сто или тысячу! Надеюсь, ты их все получишь с этим письмом.
Люблю, целую свою любимую! До скорого Свидания!