Река притаилась под белою коркой,
а мост обнимает её.
Я двигаюсь по мосту в обуви мокрой:
январь, но подтаяло всё.
Дорога длинна, фонари трёхголовы,
в светящихся бусах, горды.
Внизу - снег на льду ждёт заветного слова,
он - маска для тёмной воды.
Пусть - мимо машины. Какое мне дело,
когда предо мною Нева
просторов своих раскрывает пределы,
и кругом идёт голова.
При взгляде наверх: в тёмно-мутных, далёких,
я вижу, в воздушных волнах
птиц белых движенье в свободном полёте,
как будто видение сна.
А слева - трамвай, знаменитая "тройка",
цитатой катит, дребезжа.
Но я всё шагаю своей скользкой тропкой,
зачем мне за тройкой бежать?
Здесь всё - для меня в этот питерский вечер:
для Золушки - бал ледяной.
Мгнованья! Возможность заглядывать в вечность
с моста над замёрзшей водой.