Портрет красивого мужчины
Я созерцаю на стене:
"Пшеничный" чуб,у глаз морщины
И синий взгляд знакомый мне.
Трагическим налётом тронут
Овал усталого лица.
Он гнёт невиданных страданий
Испил до края, до конца...
Он с кроткой, ласковой тоскою
Писал про милый, отчий дом.
Про старенькую мать седую,
И как жилось ей в доме том.
И про берёзку под оконцем,
Про клён, замёрзший у реки.
Его ещё в деревне помнят
Седые старцы - земляки.
Невольно вспоминаю строки,
Как он писал про жизнь свою.
И то, что был рубахой - парнем,
Что верил он в звезду свою.
Грешил помалу и без меры,
Как женщин он умел любить,
Но не писал стихов без веры,
Весь мир желал благословить!
Портрет в наследство нам достался,
В стихах не высказана боль.
И рано с жизнью он расстался,
Как Пушкин, Блок, как Гумилёв.
Жестока зависть лжепоэтов.
Талант - мишень и... месть сладка:
- Мол, пусть глядит себе с портретов.
А ОН в людских сердцах ВСЕГДА!