Грусть отрадной не бывает.
Всем молитвам вопреки
Вьюгой в сердце завывает,
И в душе – метель тоски.
Будто напрокат сон взятый…
В белых красках января.
Он на вымысел богатый,
И, сама с собой хитря,
Уберу воспоминанья
Под заржавленный замок
И оставлю бормотанье
В лабиринте длинных строк.
Что толпе мой плач и всхлипы,
И страдание, что жгло.
«Это мой мир», – крикну хрипло, –
Мой надрыв и мой надлом».