Сажусь за стол я равнодушно.
Всё тут и муторно и скучно.
Хоть в ступе бесовой толки -
Не сочиню я ни строки.
Вдруг в сердце что-то всполыхнётся
И мыслью жаркой пронесётся...
И уже движется рука,
И уже пишется строка,
За ней другая! На бумаге
В тоске,надежде и отваге,
натужно,как из-под сохи,
Коряво режутся стихи.
Стихи о том,что жизнь прекрасна,
Стихи о том, как смерть ужасна,
И о любви стишиный бред,
И о мечте,которой нет.
Но вот закончена работа,
Бессонный плод и мук и пота.
Я удивляюсь на него:
Ведь не было же ничего!