Индийская притча
Однажды жил монист по духу, земледелец,
Достигший легкого небес прикосновенья.
Жил, как и все, трудом и смыслом окруженья,
Имел семью и почитался, как умелец...
Любил единственного сына и жену.
Вот как-то раз, когда на поле он трудился,
Пришло известие, что сын его убился,
И не смогли врачи помочь уже ему...
Ребёнок умер...
Дом охвачен тяжким горем.
А земледелец утешает:
- Что прибавить
Слезами можно? Горе это не исправить...
И поутру идёт трудиться он над полем.
Однако вечером находит в доме слезы.
Жена с упреком:
- Бессердечный человек!
Твой сын единственный ушёл от нас навек,
А земледелец говорит:
- Что плакать грёзы...
Я прошлой ночью видел сон, что я Король,
Имею восемь распрекрасных сыновей,
И наслаждаюсь жизнью сказочной своей!
Внезапно я проснулся, огненная боль...
Теперь в смущении стою перед тобой,
Не знаю, плакать ли сынов мне восьмерых,
Или единственного, взятого от злых
Ударов жизни, что дарована Землей...
*****
- Не совершал ли ты ошибок, друг?
- О, да...
Я совершал их много раз и совершаю,
Но ни одну из них я, друг, не повторяю,
И в этом смысл уроков жизни и труда...