- "А меня Поэзия ревнует
и к тебе и к сизым берегам
этой осени, что на пороге дома
листья золотые дарит снам...
А меня Поэзия ревнует
и к ручьям чуть тающих дорог.
И к алмазам в тишине чуть Лунной
и к рассветам из чернил и грёз...
А меня Поэзия ревнует
и к разбитым в дребезг башмакам.
И к улыбке ласковой котёнка,
лапы греющем туманом у костра...
А меня Поэзия ревнует.
И прощает всё - лишь бы: жила!
И не плакать я над Нотами не смею,
когда любят тебя более себя!
Когда любят... более тебя..."
- Нифертити, милая, добавить ль:
и бессонниц страстную метель!
и мучительную недосказанность
созвучий, что врывается в Слога,
когда пастель - в эскизах!
и когда Мелодии канва
лишь мерцает в сердце!.?
Не прибавить ли:
и захолустья-города, что Любовь
как будто и не знают!.?
что Любви лишь тень - в их лицах!.?
Да?
- Ах, Володя, если всё сложить,
что пережито... да одной строкою
разделить...
Выйдет лишь:
"Поэзия Любила..."
Выйдет лишь:
"Не ревновали Вы Её..."
...Нынче утро. Жалюзи на "Paradise, 13"
дождик разукрасил. Все его... гжели
в серебристом изумруде ты в папирус
ли, Володя, внёс?
Если... нет - они останутся! - не бойся.
Просто Имя им будет: "Тревожь!.."
И, наверное, и ты будешь завидовать,
когда... столь ревнив к тебе был
Байрон-Бея дождь.