Мотыльки у окна
Тихо бьются в стекло
Ища выход наружу -
Назад.
Этот мир одинок,
Всем вокруг тяжело
Все не будут "как все"
Никогда.
Мотыльки в голове
Белым снегом на земь,
Словно перхотью
В волосах.
Это просто игра,
Но, увы, правил нет,
Это словно начало
Конца.
Мысль очень проста:
Видишь цель - так иди
Кого ждёшь ты?
Святого Отца?
Мысль очень проста:
Сам себя победи,
Если выбрал дорогу
Борца.