Не научился про любовь,
про белых лебедей -
пытаюсь говорить с собой
от имени людей.
И в личном перечне причин -
ответ "Зачем пишу?":
"Хочу понять Кому я сын
и для чего дышу".
По клавишам добра со злом
спешат слова в строке
и смыслы часто напролом
срываются в пике.
Пою, как старый граммофон
на дефиците лет -
кому-то смех, кому-то стон,
кому-то дальний свет.
Автогерой во мне притих -
он ищет свой глагол.
На самом дне стихов своих
я прячусь от него.
Похоже, ладя пьедестал,
приметный нам двоим,
он быть поэтом перестал,
а я и не был им...