У юного Икара был отец Дедал.
Великий мастер, лирик и мечтатель.
Он сыну восковые крылья дал
И он- числитель. Сын же- знаменатель.
Привык кататься на папашином хребте,
А прилагать усилий и не надо.
И мысли у него совсем не те:
Ему бы лишь ловить красавиц взгляды.
И всё, казалось, рассчитал Дедал.
И площадь перьев, силу и бессилье.
Лишь одного, увы, не осознал,
Что не тому доверил свои крылья.
Любовь родит, взлелеет и убьёт.
И хитроумного отца она не минет.
И вот- утёс, разбег, толчок, полёт...
Прославленная на века гордыня.
Когда летишь- и боги не указ.
Земля внизу лежит, как наважденье.
Предельно ясно лишь одно для нас,
Что за полётом следует паденье.