Ах, я зимой про день сурка люблю!
Чтоб каждый день — один и тот же блюз,
чтоб шелестел и белым покрывал
и в парке дерева, и тротуар,
и крыши, и дороги, и авто
тишайший снег…
Но не берёт он в толк:
скопился в тридесятой широте
и вывалился так, как захотел —
с пургой, бураном, с воем за окном…
А я сижу, как подземельный гном!
Мне не хватает только колпака!
А за окошком тридцать три полка
рубают воздух не на жизнь — на смерть!
И не услышат, пискни я — не сметь!
Вчера проснулся вновь под вой пурги —
и порубали новые других,
взмывали только полчища снегов!
Да, снег — безвольный. Что возьмёшь с него?
И третий, и четвёртый день сурка…
Пургу пора стреножить! Где аркан?
В изнеможенье вырубаюсь… Сплю.
И снится мне такой сурковый блюз…
И завыванья больше не слышны!
И глохну я от этой тишины…
А кто-то шелестит, вбирая в плен…
И таю по-сурковски я в тепле.
12.о1.2о22 о2:11