Я сплетен из жутких пробелов
В подмосковном посёлке
Был еврейский наш уголок,
И во время голодное
Там войной оторвало кусок.
(Женщина дом продала
За мешка, за два, картошки, -
Вот и пьяная болтовня
Громко слышна из окошка.)
А Идиш там умер давно,
Старики забрали под землю;
Русский Язык собрал под крыло
Нас, детей, с колыбелью.
Перестроена родина наша,
Богачи и дороги безлики,
И никто не окликнет - Абраша ? ...
Как слепой, не нашёл я калитки.