Твоя жизнь словно тонкая нить:
Едва ли наберётся и пары волокон.
Вот хочешь, вроде, сильно жить,
Но все же мир по-своему соткан,
Где чья-то взмахом дряхлая рука
Отводит всем случайно числа,
Даруя время спящего сурка,
Лишая чувств, лишая смысла.
Р.Б.