Однако же смешно читать,
Что некогда пришлось писать.
Да, годы делают своё,
Не все, что писано враньё.
Жил буд-то на двоих,
Один писал красивый стих,
Другой безумной жизнью жил,
Как ветер вольный, не тужил,
Как стрекоза известной басни,
Не ведая ни скорби не напастей,
Всё подминая проходя,
Во всём всегда любил себя.
Но вот настал момент такой,
Как буд-то я не я - другой.
Со стороны окинул взглядом
Вокруг себя, что вдалеке, что рядом.
И как-то грустно стало вдруг -
Всю жизнь себе я был не друг.
И понял я, что жизнь моя
Прошла легко, как бы шутя.
Шутя любил, легко дружил,
Но этим всем не дорожил.
Всё что имел я не ценил,
Кого любил, тех погубил.
И сам, как скорпион себя
Ужалил больно, не щадя.
Однако поздно, ничего
Уже исправить не дано.
Одно осталось - покаянье
За всё, за все мои деянья.
Быть может Бог простит меня?
Хоть не достоин в этом я.
Что мне осталось на кресте
Молить - прости меня Христе!
В итоге общем - нет покоя.
О Боже, где же метанойя?!