Один за одним ложатся стихи...
Кто же мне скажет, насколько плохи?..
Я рифмы беру из обрывков людей,
И стихи всё становятся страннее, странней...
То так прочитаешь: «Полнейший провал!»,
А затем по-другому: «Это гений писал!»
Себя не осудишь по чести, что верно.
Коль было б не так, всё пропало б мгновенно!
Если хоть кто-то может честно судить
О том, что ему удаётся творить,
Он верно, нездешний, он не человек.
Или он не здоров, иль живёт целый век...
Столько созданий… И каждое - брак.
Человек сам себе известнейший враг.