Листки

Виктор Купрашевич
Рабочий стол, разбросаны листки,
На них стихи, всего лишь три строки,
Обрывки фраз которых не понять,
Но почему-то их нельзя измять.

Из этих фраз рождается катрен,
Потерпит он не мало перемен.
Ведь на листках история стиха,
Возможно так рождается строфа.

Зачёркнуты, исправлены слова,
Хорей иль ямб не разберёшь сперва.
Но чтобы чистой была в слоге речь,
Не мало рифм приходится извлечь.

От первых слов до каждой запятой,
Всё на листках, исписанных рукой.
Когда найдёт свою фигуру речь,
Листками разожгут на кухне печь.