Все поёт. Всё во мне поёт,
но хода слову не даёт.
Лишь мотив, да сплошной наив,
рвутся из смыслы все сразив.
*
Отправляются в полёт
Не дирижабль, не самолёт,
—всё, что под руку попадёт.
И куда оно летит
знает лишь земля-магнит,
что до времени молчит.
А потом раздаётся звук:
может грохот, может стук.
Не пугайся, добрый друг.
Путь вещей всё ж предсказуем,
если Мастер не безумен.
*
Сдайся! Откройся! Оденься!
Каждый день одна и та же песня.
Ну, а он бегом по полу босиком.
До окошка путь лежит, а потом весь мир дрожит.
Потому что от окошка пробежит ещё немножко и запрыгнет на кровать, чтоб до потолка скакать.