к вопросу о пассионарности

               
                Илье Будницкому

Плывёт отечество туда, где зреют тучи,
А в тучах копятся слова в большой, могучий…
Их подбирает род людской к обычной речи,
И ждёт остывшая трава кровавой сечи.
Но соберёт  народ траву  в один гербарий,
И слово вымучит  поэт – пассионарий,
И будет чувства бередить своим глаголом,
И будет брата называть крутым моголом...

Ты помнишь ржанье кобылиц и лязг оружья? –
Как на прощанье ты сказал: - Прощайте, друже…
Нас уносили на щитах и шли по сходням,
Горел корабль, неслись враги из преисподней.
Мы уходили на восток тропой Трояна,
Звучали наши имена в устах Бояна,
Но с новой верой и Христом, со словом божьим
Мы были в царствие Его, как в дом свой, вхожи.
И торопились умирать и жить в сраженьях,
Наш путь былинный на устах у поколений.

Но братьев голос на земле звучит всё тише.
И мнится – ангелы не бдят с небесной крыши
Затем, как тает род людской в селеньях наших,
И вроде бы металл куём и землю пашем,
Но лада нет и правды нет, и нет надежды,
И все потеряны  слова, что были прежде.
И мы себя не узнаём, свои истоки.
Когда успели потерять пути-дороги?
Никто не хочет собирать из трав гербарий,
Как будто это тяжкий грех пассионарный…

15.01.2022