Мысли"гениальные"
лезли между рог.
И от них избавиться,
Ну никак не мог.
То мерещилось ему,
Что уже как Пушкин.
Даже начал опасаться,
Не слететь с катушки.
Ставил точки правильно.
Запятые - тоже.
Сочинял поэму год,
Говорят - негоже.
И ещё для этого,
Надо вдохновение.
И вдыхал и выдыхал.
Всё без изменения.
Чтоб добавилось ума,
Лук,чеснок ел с мёдом.
Результаты почему-то
Хуже с каждым годом.
Слышу видные поэты,
На Кавказе были.
А сейчас о том молчат.
Или позабыли?
На Кавказ идти боюсь!
Как поэты мучиться?
Быть поэтом ил не быть...
А шашлык получится!