Сон – это тела маленькая смерть.
Душа, освободившись из оков,
Летит в просторы будущих веков,
Чтобы узнать, услышать, подсмотреть,
Но день грядущий возвращает вновь
Её на место: в рёберную клеть,
Где ей страдать, мечтать, терпеть, болеть...
И так до той поры, когда навек
Уснёт её хозяин - человек.