Воссозданных лиц немые звуки
сосут сукровицу от бесправия черт,
но лишь солнце способно помочь им.
Наше солнце черно,
наше солнце слабо
и его гипотетически нет.
Стряхнув усердие с плеч,
выхожу в безлюдье низины.
Орёл наверху исчисляет круги
бессловесьем палимый.
Мой лик пристален за ним и
зеленеет в траве,
как зримая тайна будущего.