Любовь не предвидится. Машет вдали рукой.
И я помашу приветливо... В чувствах пусто.
Спасибо, родная, за радостный непокой,
за то, что сжимала сердце порой до хруста.
За слёзы и грёзы, бессонницы и стихи,
за бред, но красивый! — такой, что во сне не сыщешь...
горячки озноб. (Дальше — перечень чепухи
под студнем эмоций и разума бледный прыщик).
...И снова — за кисти и холст, создаю портрет
героя мечты. Но пока что... не удаётся.
Недавно пыталась найти подходящий цвет:
и фон — так себе, и глаза. Перекос пропорций.
Но мука забавна. Призывно дрожит мираж
героя любимого. Стынет моя обитель.
На небе любовь занимает седьмой этаж.
Без крыльев никак. А что делать? Да, что хотите.
Но это всего лишь досадные мысли вслух.
К портрету безликого строю надёжный мостик.
Закончу — и в рамке на стену, чтоб свет не тух
во тьме паранойи (нередкая нынче гостья).
Да что это я? — Закругляться давно пора.
Но чем зафиналить? Все умные мысли в коме.
Скажу — не смогла, затянула в себя дыра:
Малевич квадратит, маяча давно знакомым.