Снова снились странные сны, лезли в голову, как тараканы, пытались попасть в стихи, но были уж какими-то совсем бредовыми, не хотел их впускать, но одно всё же пролезло... Пришлось опубликовать... И откуда они берутся? Начинают скрепляться рифмами, вертятся, как шестерёнки в часах, тикают, тикают без конца, пока не встанешь, не выплеснешь их на бумагу, а потом в Интернет, чтобы все видели: какой ты сумасшедший... И вроде бы иначе нельзя... Поэт - это диагноз...
Вновь обманы и туманы,
гаснут звёзды в синеве,
просыпаюсь утром ранним,
как "Аврора" на Неве,
словно башенные краны
на строительстве в Москве...
Люди смотрят на экраны,
я творю назло молве,
снова строчки очень странны,
их уж не одна, ни две,
мысли, словно тараканы,
зашуршали в голове...