А кто сказал, что бегемот
Не чувствует, не созерцает,
Что по-весне есть шум из вод
И снег под солнцем как бы тает?
Он знает много, но молчит
И, пасть лениво открывая,
Он как бы что-то нам кричит,
Но... Мы его не понимаем.
Мы продолжаем совершать
Замысловатые ошибки,
О чём-то там переживать
И снова совершать попытки
Прочувствовать или понять,
Себя на место так поставить,
Чтоб боль душевную унять
И помыслы свои убавить.
Лукавить можно даже тут,
Пытаться поменять местами
Судьбу за несколько минут
И даже чувство, что меж нами.
Вот только стоит ли менять
Свои о том воспоминанья
И в памяти их подгонять
Под жизнь свою, для оправданья?
А кто сказал, что бегемот
Не чувствует, не созерцает,
Что по-весне есть шум из вод
И снег под солнцем как бы тает?